Felices los enamorados
que en el éxtasis
pierden el sentido de la realidad
Crean primaveras inmortales,
superando a cualquier hombre vulgar
Actúan omnipotentes
como si el dolor y el final
no existiesen
De ellos serán los sueños
que el filósofo considera absurdos
Las canciones melosas, las frases que riman y la dicha de no estar en guerra
Una o dos ideas,
releo la única página
como si hubiera algo que analizar
Me quedo en silencio, recuerdo,
el cantito bajito por los pasillos,
tu sonrisa inocente y el último abrazo
Me pregunto cuánto de sinceridad
tuvo ese momento, en el que los
viejos ideales se nos desmoronaban,
la calma no se encontraba
Nuestro lazo cómplice se desvanecía,
fuimos la nada misma.
Desnuda el alma
para que las palabras anden
y se conviertan en voz
Abre la mente, así entenderás
lo que no pudiste apreciar
Simple, el brote que nace,
el color del atardecer,
la llovizna acariciandote el rostro
Simple, las manos que crean,
el libro que te espera y la infantil
apuesta que aún tenemos pendiente
Quemaron los libros,
destrozaron la materia,
las cenizas se fusionaron
con el agua que de tan clara
se volvió turbia
Millones de milésimas
de segundos después
repitieron los mismos pasos,
creían ser eternos en la torre
de un invisible Rey
Entonces los espíritus
rompieron el tablero con sus puños,
esos que alguna vez levantaron
en revolución
Quedaron confundidos, apolíticos,
"opinologos", desterrados, desinteresados...
Y la memoria refugiada en una biblioteca vacía.
Sirenas que son piedras
en lo profundo del océano,
reviven con la turbulencia
y el canto de un ingenuo marinero.
Seducen con gritos
que parecen melodías,
desapareciendo cualquier barco
que les perturbe la existencia.
Pocos las vieron convertidas
algunos juran que eran espectros,
otros, hipnotizados repitieron
el viejo mito: "mitad pez mitad mujer angelada"
He aquí insulsos cazadores
donde abundan las hipótesis,
dejando inciertas a las respuestas
que creíamos exactas.
El tiempo perdido en la realidad
se recupera en los sueños,
al igual que esos trenes que no
alcanzamos.
Por correr, desesperados
en búsqueda del falso oro,
vulgar espejismo que emitieron pero necios e incrédulos aplaudimos.
A pesar de todo es mejor
caminar con una utopía vendida
porque nos da miedo aprender
a recorrer el trayecto livianos.
Cierto universo paralelo,
donde los muertos están vivos
porque aún respiran
(valga caer en la lógica
de esta pena)
En el interior de la vía láctea,
tal vez, soy un conjunto de partículas
inferior al pequeño fragmento de
una estrella.
Por otro lado, divaga...divagan
las almas en el viento de una
abandonada tierra. Peregrinan
los cuerpos rumbo a un dios inexistente.
Medito...
el único vacío está detrás
de tus pupilas plasmadas
en una celuloide, expectante
ante el rodaje de la locura
que se te vuelve bella y
te envuelve en un despreciado poema.
Divaga...divagan.
